Известные люди

»

Александр Оболенский

Мне крайне тяжело строчить о нем особо от его творений картин, которые я чаще вижу только с экрана монитора. Мои пальцы не прикасаются к их хрупким рамам, я не вдыхаю чудно резкий и таковой всяческий дух красок, но точка зрения с жадностью вбирает в себя и как будто ощущает оттенки Души Художника.

Художника, с которым знакомлю Вас. Посредством букв, слов, нестройной гармонии предложений, сбивчивости запятых и расстерянного молчания многоточия. Итак:

Оболенский Александр Витальевич.Уроженец Ставрополя. Воспитанник Ставропольской детской художественной школы и Ставропольского же художественного училища.

Родился 21 апреля 1968 года, в семье творческих людей, посвятивших себя инженерному делу По его собственным словам, начал изображать с тех пор, как помнит себя, а творческие люди помнят себя сознательно - раньше времени. Лет с пяти, трех.. Чуть ли не с младенчества. Это давнехонько узнано и доказано - не мною

Интересно, каким был его что ни на есть первостепеннный рисунок? Что это было?. Яркая, цветная акварель с желтым вокруг смеющегося солнца и маленьким домиком, с неизменной трубою и колечками дыма? Или это был тоненький полет пером, когда в замысловатых кругах и треугольных фигурках, спираляж и черточках взрослым, как ни старайся они, шибко нелегко рассмотреть кота или спящую лисичку, наклоненное от ветра хрупкое дерево?.....

Не знаю. Мне не дано располагать информацией, я могу только представить, слелать попытку смекнуть. Самые первые рисунки закрыты в ларчике памяти художника. Пусть там и остаются. А мы с Вами побродим по картинной галерее его зрелого творчества. Хотя бы с экрана монитора. Виртуальная экскурсия, так заявить. По залам души.

Сколько я могла уяснить из разговоров, отрывочных бесед с ним, (нечастых, он по полгода, и больше, бывает в разъездах ) он не весьма любит чиркать коммерческие картины - на продажу -, а если пишет, то и туда вселяется его всю дорогу восторженная миром Душа. Стоп! Наконец - то я нашла то, главное, что в нем меня привлекло разом. С первой беседы, с первой встречи, с первого чтения его стихотворных строк. Мгновенно.

Восторженность миром. Несколько печальная. Горькая. Ироничная. Некоторые нередко и зло путают все это с цинизмом. Так понятнее. Проще. Легче. Так разрешено сравнить его с собою, приземлить. Так и делают. Почти все. Почти. Но что тогда действовать вот с этим: Мир неизменно удивляет!?

Эту фразу, не боясь насмешки, разрешено смело мнить Девизом всей его жизни, довольно трудной, как и у каждого истинно Творящего: неустроенной, внешне неброской, со своими трагическими изломами. Расставаниями, разлуками, разочарованиями.. Стоит ли изъясняться об этом, рассказывая о человеке, тот, что более того внешне напомнил мне героев Вертинского грустные, большие глаза и какая то странная, романтичная хрупкость облика.? Для творческого человека закономерна в какой то степени сложная Судьба. Более того идеальна.

Оболенский это - Личность, скоро и страстно увлекающаяся, пейзажную, акварельную кисть могущая тут же без труда, без усилий, поменять на перышко и карандаш графика или настолько же как снег на голову - на офортный станок Или вообще - на авторучку, чтобы накарябать стихотворение или легкую, сказочную новеллу о говорящей палитре, уныло пылящейся в мастерской.

Оболенский дядя, любящий долгие путешествия и замысловатые, малость запутанные, чуднЫе книги, в которых и другой знаток слова не сию минуту разберется! Откликающийся на вирши и оттенки голоса, попадающий под расположение и обаяние Друзей.

( С легкой руки одного из них, он, Художник и начал баловаться рифмой, превращаясь временами в Поэта.)

Это - мужчина,узнающий и различающий все оттенки и цвета и весьма любящий их смешение: чем больше смешение, чем больше оттенков, тем большИй простор для работы, тем интереснее. без затей говорит он.

Свою тягу к стихам сам сосредоточенно называет противостоянием миру обыденности.

Противостояние, на начальный воззрение, странноватое: с помощью Печали строк, непременного присутствия маски Смерти не пугающей, а какой - то возвышенно грустной, чуть-чуть кокетливой, как напудренная маркиза - с утонченно крикливой, напыщенной изысканностью жестов..

В этих притягательных и полных горького очарования, подчас такого непонятного! стихах: дыхание насмешливости, язвительности, пародии, какой-то парафраз оборванных мелодий - рифм. Завораживают строфы, очевидно напоминающие изысканную и забытую без малого уже предшествующий столетний период, увы! - манерность акмеистов: Георгия Иванова, Георгия Адамовича, Михаила Кузьмина.

Или все же пародию на эту манерность, на эти забытые и легкие строфы? Едва заметную, как росчерк пера. С кажущейся неправильностью рифм, ударений, размеров?

Мне все думалось, при медленном и вдумчивом чтении книги стихов Художника, что я вижу душу, озябшую, нервную, израненную, смеющуюся: тяжко разочарованно, более того зло, но на дне самом - сохранившую романтичную и нежную стойкость оловянного солдатика. Хрупкий герой Вертинского спрятался под маской усталой и холодной усмешки, но если попробовать прочесть

между строк ?

Что получится у Вас? Не нарисует ли фантазерство Вам что то похожее на тот набросок портрета, что попыталась изготовить я в своей статье. Статье, что похожа больше на эскиз Души, Внутреннего мира, чем на строгость биографической хроники. Не мое занятие обрисовывать недостатки человека. Они есть у всех, потому что все мы имеем грешную земную оболочку. Но не все из нас имеют Талант, тот, что искупает земные неправильности и погрешности, неосторожность шагов и пристрастность решений. И право судить Талант не имеет никто, помимо Высших сил. Так что, в данном очерке перед Вами - не Серафим и не Падший Ангел. А всего только Художник. Прежде всего Художник. Во всем Художник.

Странно передавал картины словами их нужно лицезреть. Смешно пересказывать вирши их нужно уяснять текст. Нелепо передавал Душу картины. Ее нужно ощутить. По словам Александра Оболенского, Душа есть у каждой его картины, как и Судьба. Я Верю в это. Ведь каждая из картин написана им настоящей, волшебной Говорящей палитрой Истинного Художника.

_______________________________________________

13 -14 апреля 2003 г.Макаренко Светлана.

*4 апреля 2003 года, в Невинномысске, (Ставрополье) в Доме Художника состоялась экспозиция Александра Оболенского, посвященная его 35 - летию и 15 летию творческой работы. Было выставлено рядом 60 картин Художника.

**Все творчество Александра Оболенского, представленное в данном очерке: картины, вирши и стихотворения в прозе представлены с любезного разрешения самого Художника и при помощи А. Н. Ноздрачева, которому автор статьи приносит сердечную и искренюю признательность за содействие в работе.

Стихотворения Александра Оболенского из его последнего сборника Анестезия искусства.Посленовогодний вальс

февраль, 1994

Вплавляю сердце в блин скороводы,

Цветные стоны сушат мне утробу --

На рифмы упоенной чистоты

Я надеваю траурную робу.

Мои страницы черной тенью тают,

И щеки запылают от стыда,

Пустые бредни ум переполняют,

От памяти отрезав навечно.

Я Вам читал, меня Вы похвалили,

Поднявши свечки возбужденных око.

И сладостную жажду утолили,

Меня увидев в предпоследний раз.

Мышиный вальс над нами издевался,

Бросали лица пенный, желчный воззрение.

Бокальный смрад кроваво упивался,

Расплавив в звездах свадебный наряд.

Я Вас не уберег от злобных фраз,

От черного, щемящего испуга.

Взметают брызги подведенных глаз

Со страстью обреченного недуга.

Я произнес только словечко, только чаще

Забилось сердце в маленьких висках.

И не было пленительней и слаще

Со мной пропасть в пламенных тисках.

Меня Вы вспоминали, но не чаще,

Чем те, кто Вас когда-то восхищал.

Но все-же оказался настоящим

И, сбросив робу, встал на пьедестал.

Вы убежали в свадьбу черной ночи,

Забыли шарф, перчатки и колье.

Забылись руки в суетливой порче,

Резвились люди в праздничном фойе.

Вы убежали с инеем на слезах,

В веселом ужасе восторженных речей.

Меня Вы отыскали в серой прозе,

Но стала существование для Вас ещё горчей.

Ваш любовник -- скрипач...

А.Н. Вертинский

июль, 1993

Ваш милый -- Пьеро с голубыми очами,

Он невесело прекрасен и трепетно смел.

Он Вас держит в объятьях хмельными ночами,

Окуная в успешный, восторженный плен.

Ваш любовник -- художник, косой и носатый,

Он мал ростом, тщедушен, болезненно стар.

Только глядя на Вас, он влюбленно и страстно

Лепестками стихов ласково Вас осыпал.

И уже не раскумекать, кто тоскует, кто плачет,

Кто Вас дико ревнует, кто любит, кто бьет.

Кто играет для Вас свой концерт Сарасате,

И в чьем сердце мелодия негромко поет.

* * *

январь, 1994

Вы Маргарита, только я не Мастер,

Я не скрипач, не гений, не злодей.

Я старая тетрадка, я высохший фломастер,

Я унылый шут срисованных людей.

Вы, Маргарита, любите другого --

Горбатого, носатого, кривого.

Того, кто сердце крушит на куски,

Счастливое, тревожное, больное.

Под взрыв шампанского хмельного

Кто Вам в текущий момент играет на метле?

Не тот ли, кто оставил Вас в покое,

Рисуя Вас в веревочной петле.

Вы Маргарита, я нимало не Мастер,

Я только горечь и себя люблю.

И не сыграю Вам "Концерта Сарасате",

А только с фальшью тихонько напою.

Про лед, тот, что стремительно тает,

Про сердце, что горит во мне свечей.

Про зло, что как собака лает,

Про поцелуи, от которых горячо.

Про одиночество и радостные встречи,

Про плен ореховых, любимых зрачок.

Я шалью поцелуев Вам накрою плечи,

Давясь обрывком бесполезных фраз.

Бумажный ангелочек

май, 1994

Скрывают простыни дырявые одежды,

Гниющие развалины души.

Не бьется сердце, нет уже надежды,

И ландыши так дивно хороши.

Уж панихида -- все ли в сборе?

Толпа друзей и трепетных подруг.

Псалмы горланят в траурном миноре

Две дюжины веселеньких старух.

Вот гомон, гул, веселье, хохот,

И чьи-то слезу, чья-то горечь.

Ведь все собрались для слепых утех,

Почествовать покойника и сволочь.

Кривой стихотворец, радостный шут,

Рукой лаская гладкую коленку,

Изрек: "Он был довольный плут,

Я бы давнехонько поставил его к стенке.

Он был стихотворец, радостный и беспечный,

Надев очки, мог накарябать этюд.

Любовь его легка и бесконечна,

Он был хмельной и страстный жизнелюб."

"Он был труслив", -- шептали чьи-то губы, --

"Он был наивен, зол, беспечен, груб.

Мелодий звонких заржавели трубы,

Душа не замок, а трухлявый сруб."

Привычно налегают рукавицы

В картон земли вонзая тесак тоски.

И рты щебечут, вроде бы злые птицы,

И брызжут кровью хрупкие холсты.

Картонный гроб, и только синеет стан,

Покойник умер -- оживет чуть-чуть ль.

И до него нет никакого дела,

Лишь белый ангелочек затаил кручина.

Бумажных губ веселая усмешка,

Неслышный хохот и леденящий боязнь.

Усталость, ликованье -- вперемешку

Под сенью смерти охраняют прах.

Вот запыленный вдох -- покойный, боже!

Успел вдохнуть и почить в бозе навек.

И ангелочек встрепенулся, будто ожил

Бумажно-настоящий дядя.

Стихотворения в прозе: Из цикла "Армейские сны"Ностальгия деревянного сердца

Июль, 1987.

Ночью суть человеческая моя улетает из постылых казарменных стен.

Крысы поворачивают морды вдогонку за ее легким шелестом. Ноги ее не сковывают сапоги, глотка не стискивает воротничок. Она летит, встретив попутный ветер туда, где зеленеют каштаны и по ночам пахнет морем, где люди смеются и цветы раскрывают глаза.

Она бродит по городу, заглядывая в открытые окна, любуясь на спящих прекрасных женщин, шелестя ночным ветром над их ровным дыханием.

Так беснуется она всю темное время суток. А под начало дня, вспомнив что-то и очнувшись от сладкого дурмана, нежданно дико и развесёло заливается, затягивает песню и возвращается сызнова в деревянные стены Страны Дураков.

Крысы торжествующе хохочут, приветствуя ее приземление. Она неуклюже плюхается на чумазый пол и, бормоча ругательства, заползает назад в родное пристанище -- деревянную, бесчувственную, дурацкую оболочку.

И кончается темное время суток...

* * *

январь, 1989

Любящей и ждущей женщине

У нее нет старости на лице -- только разлука.

Она пишет письма крупным почерком. как черт из табакерки просыпается от скрипа двери и плачет неизвестно от чего, уткнувшись мокрым носом в мятую подушку.

Когда ей удается задремать, мир превращается в черную бездну вселенной. В этой муторной и безграничной дыре мерцает мини голубой огонь. Он едва заметен, расплавленная черная масса готова поглотить его. Кажется, судьбина его предрешена. Но тот самый мелкотравчатый мятущийся кусок бьется и противится. И откель берутся силы?

Я хочу вскрыть ворота, перешагнуть порог комнаты, объять и облить тебя горячими слезами, вдохнуть в светящийся комочек черного сна тепла и света.

Из цикла "Губы поющей женщины"* * *

январь, 1992

Горячая тьма вползла в мои внутренности посредством выявленный спящий губы. Ощупала влажной рукой сердце, сжала его так, что оно забилось куском упругой массы между пальцами. Брызнула кровь, и тысячи капель рассыпались в кипящей темноте кусочками раскаленного металла, обжигая ребра и внутренности.

Мой губы превратился в оскал, губы посинели и остыли, глаза запали в глазницы.

Чьи-то едва теплые губы прикоснулись к моим, я услышал легкое дыхание, нежное, бесконечное и глубокое. В тот самый момент я почувствовал нечто важное и большое.

Я попытался приподняться, но раздавленное сердце уже разлило в жилах мертвую холодную кровь, поток этой студеный красной жидкости забил фонтаном из оскаленного рта и, не успев ощутить себя счастливым, я умер...

Прикосновение

апрель, 1992

Бесподобно таинственное настигло меня, я попытался взять чудные звуки, они бросились врассыпную стайкой серебряных рыбок.

Бриллиантовые капли дождя преобразились в чудесную радугу и капелька -- серебристое солнечное диво, в бликах и прозрачности которой по сути дела объединен весь мир, ласкала кожу как ее пальчик.

Странно притягательно взирать в бесконечную глубину маленькой капельки, как будто в ночные глаза любимой.

Погладить ее рукой, это прикосновение будет стоить целой жизни, оно безмерно, любимо и стоит того. Я чувствую ее кожу, кровь и теплоту, с ума схожу от счастья.

Хочу, чтобы она стала цветком с зелеными мягкими листьями, каждую секунду расцеловывать бархат необыкновенной поверхности, без конца жаждать ее сладость и аромат и преставиться в объятьях сказочного благоухания.

Я любил ее и жил без вранья в фиолетовых лунных грезах продолжительно, а может резво, но счастливо и с ней.

Крылья

август, 1992

Зеленоватая роса ребенком спит на груди цветов. Беспокойные руки деревьев спешат вверх, подгоняя легкие облака. Золотое яблоко катится в голубом блюде небес. Прозрачный простор, отраженный в тонких стеклах. Светлые окна и крылатые занавески.

Сонное фортуна прижалось ко мне, пальцы твердо сжимают мое сердце. Сбившееся белье и отрада тихих слов. Ее звездные родинки прячутся в тайнах листвы и сумеречных фонарей. Цикады поют, вожделенно покорясь несказанно-необыкновенным, нежным телом. Букет вина разрешает мне быть с нею. Но слова любви спутались с хмельным наводнением. Они играют в прятки, дрожащие руки бессильны нащупать их в черных тенях.

Ее ресницы бархатной бабочкой упорхнули в теплую темное время суток. В последнем стакане утонули взмахи легких крыльев.

Осоловелая грусть лезет в глотку каплями зловещего вина. Глухонемые слова заблудились в лесу, шепчут "ау" беззвучно и бессильно, и напрасна надежда сыскать дорогу домой. В слипшихся снах бродят окна и крылья, мохнатые шмели маленькими самолетами сотрясают гулкую пустоту. Ветер влетает в комнату, разбивая горшки и цветы, рассыпая желтый песок, разрывая в кровь ненастоящие бумажные слова.

Блиц беседа Александра Оболенского автору этой статьи.

Оболенский Александр Витальевич, род. в 1968 году в Ставрополе. Родители инженеры, посвятившие себя техническому творчеству. Закончил ДХШ. В 1987 г. с отличием закончил Ставропольское художественное училище. С 1990 по 1992 обучался во Всероссийской Академии художеств в Москве.

Живописец и график. Член Союза художников России с 2001г. Работает в жанре пейзажа.

Участник городских, краевых и республиканских экспозиций.

Литературным творчеством занялся в 19 лет, будучи в СА. Сменив привычную, испачканную краской робу на армейскую форму и не имея возможности выказывать мир изобразительно, попытался применять слова вместо красок.

Сборник Анестезия искусства. Несколько странное наименование предполагает образ творчества как обезболивающего средства для лечения хандры, скуки и меркантильной прозы обыденности.

Первая экспозиция участвовал ещё в студенческие годы.

Первая картина, (рисунок), написанная им рисовал с тех пор, когда начал себя не забывать. С 10 лет в детской худ. школе.

Любимый цвет (сочетание цвета) любит все цвета и их сочетания. Чем тоньше нюансы сочетаний, тем интереснее трудиться.

Музыка классика рока, современная музыка Enya, Ян Гарбарек, русское пение Евгении Смольяниновой.

Сигареты (если есть) курит нечасто.

Тип женщин все женщины по-своему красивы.

Любимый художник Ян Вермеер, Дега, Марке, Левитан, Лебедев, Стожаров и другие.

Отношение к миру восторженное. Мир вечно удивляет.

Любимая книжка Последняя прочитанная Гнезда Химер, Макса Фрая.

Строка, Поэт, Писатель Я приду к вам, вы только не ждите Комплиментов и пошлых острот (Ноздрачев), Набоков, Бунин.

Почему писались вирши? Стихи начал строчить под влиянием поэзии и личным обаянием А.Ноздрачева. Прозу писал раньше, ещё до знакомства с ним. В стихах, как правило, мое плохое расположение и неудовлетворенность жизнью на каком-либо ее этапе.

Момент рождения картины: в мозгу в сердце, в руке? рождается в душе, благодаря увиденному глазами.

Что значимо при написании картины - ощущение, эмоция Чувства.

Рассудок присутствует при выборе натуры указывает общее ориентация.

Цветы любимые пролески, ландыши цветы весны.

Любимая Погода как мужчина - люблю осенние дожди, как художник переменные состояния природы грозу, снегопад, полумраки.

Любимая Стихия небосвод.

Боится ли он одиночества? нет.

Помнит ли он цвет зрачок первой Любимой женщины помню.

Любит ли он радугу? Дождь? И прочие чудеса природы.

Жанр, в котором предпочитает действовать обычный российский реализм, жанр - пейзаж.

Есть ли у картины Душа? Есть. Картина живет своей жизнью, у всех картин разные судьбы счастливые или нет.

Так же читайте биографии известных людей:

Александр Рукавишников Aleksandr Rukavishnikov

А.И. Рукавишников - Народный художник России (1995), Заслуженный художник РСФСР (1984) и Киргизской ССР (1984), с 1988 года - член-корреспондент, с..
читать далее →

Александр Тышлер Aleksandr Tyshler

Самобытный стиль Тышлера, причудливо сочетающий лирическую экспрессию с сюрреальным гротеском, сложился в начале 1920-х годов, окончательно..
читать далее →

Александр Шилов Aleksandr Shilov

Александр Шилов - советский и российский художник-реалист. Родился 6 октября 1943 года.Известен как автор портретов в традиционном романтическом..
читать далее →

Александр Абдулов Aleksandr Abdulov

Александр Абдулов - известный советский и российский актер театра и кино, кинорежиссер. Родился 29 мая 1953 года.Александр Абдулов снялся в 113..
читать далее →

Ваши комментарии

добавить комментарий